​

​

​

Conto de Natal

Nesse Natal eu peço mais uma vez muita fantasia pra esconder a minha falta de alegria 

Nesse Natal eu vou encher a casa com muito enfeite pra maquiar a minha falta de deleite

Nesse Natal eu vou mandar cartões com votos de contentamento pra fingir o meu devotamento

Nesse Natal eu quero bastante excitação nas compras, no encontros, na comilança até que eu consiga esconder a falta que faz a paz na minha esperança 

Nesse Natal eu queria pedir um só presente ao Papai Noel, mas minha lista já estava tão cheia de decepções…

Que nesse Natal eu precisei pedir muito mais pra compensar toda a dor das minhas ilusões 

Prezado, amado, Papai Noel
Ou deveria ser Jesus Cristo?
É aniversário de Jesus?
Ou doação do saco vermelho?
Mas quem é esse Jesus?
Não sei, tanto faz
Só sei que se me atender, é isso que me satisfaz 

Prezado, amado, ( ) 
Desculpe, mas nesse Natal eu precisei exigir mais
Por meu saco estar esvaziado
Minha paciência ter se esgotado 
Precisei fingir essa falsa alegria cristã, caridosa e humilde, que me redime e me salva 
Mas eu só finjo
Eu não acredito 
Mesmo que por alguns segundos
Só pra ter alguma atenção 

Estou tão carente de alguma comoção 
Preciso de drama pra dar sentido a minha ação 
E me manter preso na minha gostosa solidão 

Nesse Natal, na verdade, eu não quero ser salvo por Jesus
Nem pelos pedidos que coloquei na meia do dono do saco vermelho
Pois depois que tudo isso passar
Eu quero mesmo é voltar pro meu lugar 

Da egotrip que me assola 
Da radicalismo que me isola 
Do ceticismo que me esfola
Do criticismo que me embola 

Mas no próximo Natal eu prometo, prometo mesmo, que vou fingir tudo de novo 
Eu vou reclamar tudo de novo 
E vou enfeitar tudo de novo
Pra esconder as cicatrizes do meu mundo triste 
Que passa fome
Que se mata por ganância 
Que separa por importância 
Que humilha por medo e arrogância 
Chafurdado em pura ignorância 

Eu prometo, eu juro que vou fingir como nunca antes
Que nada passou e que tudo vai passar
Mas eu sei que não vai 
Nesse Natal, não vai
Nem no outro 
Nem nos demais
Nunca mais 

​

Copyright Flavio Graff

​

​

​

Rariv (ler ao contrário)

Eu nunca pensei que pudesse pintar um quadro 

Comecei com umas linhas abstratas que não sabiam onde iam me levar 

Um rabisco aqui 

Uma esfumaçada dali 

E eis que, por entre aqueles escombros de traços insuspeitos 

Surge uma mulher escorçada

Apoiada em uma janela 

Como num sonho hiper-realista de Hopper

Ela fitava os passantes 

Que gesticulam agonizantes

Enquanto seu olhar longínquo, destemido 

De pinceladas fortes, marcantes 

Escondiam um profundo gemido 

Pensava ela que devia seguir 

Sair dali

Embora parecesse um pouco distraído  

Seu olhar percebia muito mais do que estava ao seu redor

Como nos esquizofrênicos traços da Guernica de Picasso 

A revelar as dores do seu mais profundo fracasso  

.

Uma atriz, era ela

Interpretava o seu papel de tinta óleo 

Como uma metáfora bem ensaiada 

Daquela famosa obra de geometrias cubistas

Cruzava o palco de uma janela a outra

Para ver melhor o que se passava lá fora 

Ou era lá dentro?

Pensava se aderia a revolução 

Que queria destituir o desditado ditador 

Ou se apenas ligava a televisão 

Em busca de pura distração 

Mas era toda estudada, a sua fiel ação 

Vivia ela em um drama Tcheckoviano

Escondendo algo que lhe parecia leviano?

Dada à gestos que aparentavam meticulosa precisão

Se encostava languidamente no piano 

Num retrato da realidade em busca de absolvição 

Seguia ironicamente assobiando

Como pode alguém mentir assim tão bem um coração?

.

Nossa atriz, no entanto 

Buscou alívio na segunda opção 

A tela iluminada mostrava, então, uma jovem abrindo a janela de sua modesta habitação 

Não era mera repetição

Que arrastava, agora, a primeira ela praquela segunda solidão 

Que contempla, então, naquela outra impressão

A jovem na nova tela 

Era pura televisão, mobilizada pela convulsão dos inconformados

Que caminhavam pelas ruas, transtornados

Contudo, a pixelada tela 

E a sua jovem bela 

Não eram como um retrato de Pissarro 

Eram, ao contrário, um contato com um pouco mais de tensão 

Já que a imagem fílmica tem essa propensão 

O canal 4 passava A Guerra dos Ópios

Um clássico da filmografia chilena sobre a morte de centenas de milhares no período da castração

Adaptado de um best-seller de literária ficção

Que por sua vez, tinha sido baseado em um poema contra a feminina opressão 

De uma autora anônima que há muito já havia morrido de inanição 

Mas, no entanto, sua verve continuava ferindo e gerando comoção 

Em toda uma nova geração 

.

E de lá, das suas curvilíneas entrelinhas

Contava a história daquela chinesa clandestina 

Quando ainda era jovem menina 

Que, num rompante, fecha a janela e a cortina

Pega a seu casaco abrigo 

Corre para o seu quarto na surdina 

Passando um batom lilás 

Enfia uns sapatos rotos, cheirando ananás 

E veste a sua máscara de gás

Enquanto o olhar do leitor, nervoso, vai atrás 

Mas ela não espera, sai batendo a porta 

Deixando tudo pra trás, na matina 

Meu olhar tem que ser rápido demais pra acompanhar aquela

Que alucina 

Na sua descida das escadarias em espiras 

Numa velocidade estonteante 

Em vertiginosas marginais

Conflitantes e ilegais 

Chego a ficar tonta com aquela imagem 

Circular, que se aglomera em cascatas virtuais  

Girando, girando, agora zonza na TV 

Pois é, chinesa, vós reclamais 

Mas quem te viu, quem te vê 

Foi publicada em livro

Agora tu, aparecendo na TV

Como a famosa revolucionária do ABC

Naquele sagrado obsoleto aparelho de estado 

Todo a sua mercê 

.

Mas eis que aquela chinesa clandestina 

Conseguiu sair do prédio

Para alívio da minha retina 

Ela, então, dobra a esquina

Pra aderir a manifestação 

Aquela inocente menina

Precisava de uma dose dupla de cafeína

Pra agir como feroz leonina 

E assim se colar na turbina

Feito uma canção de Marina 

Entoando a sua atroz sina 

Era só mais uma voz de rotina

.

E, atrás dela, centenas seguem em convulsão 

Na verdade, não sabem bem pra onde vão

Sentem tanta dor, mas não sabem a razão

Acham que assim vão aliviar o torpor do seu coração

Pensam que agredindo, violentando, vingando-se

Estarão saciados dos ódios que carregam que nem seus são

E nessa pulsão ancestral, o leitor, atento,  vira a página

Seguindo a chinesa pelas ruas, em comiseração 

Também desatento, desacreditado

Puramente enganado

Até que a chinesa se depara com uma fotografia no chão 

Em tons desbotados 

Revela um olhar desangrado, rasgado, negrado 

Pisado por muitos anos

Não havia muito sobrado 

Ou quase nada

Daquele papel couchê com marcas 

Das centenas e violentas pisadas 

Das macelentas vísceras violentadas

.

Era mais um retrato do abandono de si mesma

.

O que sobra, no entanto,  daquela foto

Naquele fato

Deixa entrever 

Um olhar desmoronado 

Que ali se deixou fotografado - 

Ele que chora sobre a mesa ao escrever uma carta que diz:

Ao amor da minha vida,

Aqui me despeço, me despedaço  

Não vou mais voltar 

Não consigo mais prosseguir!

Vou sair da linha de frente 

Vou abandonar a marcha pra sempre

Não acredito mais em nada, não confio mais em mim!

Mas aqueles são apenas sete versos imprecisos 

Cabalísticos, incisivos, encontrados naquele fotograma do amor 

Enquadrados pela luz que se inclina diagonal, forçando a janela lateral 

Dando certo tom artificial àquela fotografia  

Atemporal e imoral

Que não nos deixa entrever mais do que o essencial, o banal 

O que se passa naquele aflito coração de animal

Que um dia já fora canibal

.

A caneta do amado rola pelo chão 

E a vida se esvai por um grão 

E ele dobra a carta com meticulosa precisão 

Prendendo-a sobre um retrato de mulher

Pintado, pendurado na parede de pura ilusão

E sai. Para sempre. Vai embora. Não volta mais.

Não me procure. Não me espere. Não me fere.

Nunca mais

.

O retrato na parede, no entanto, nos traz de volta àquelas silhuetas já vistas no começo

São pinceladas de delírio que desvelam a mulher amada

Entranhada de volta 

Encostada na janela ou no piano

Olhando pelas frestas aquela mesma revolução que se espreita sem sombra de resolução 

Estamos de volta ao início do poema

Seguindo na esperança de absolvição

Lá fora, os gritos de caos pedem a cabeça do ditador do Nepal

É um dia de cão e eu me sinto muito mal 

Embalado naquele tenebroso vendaval 

Enquanto de lá, ela não cessa em tentar decodificar as entrelinhas daqueles sete versos 

De despedida do seu amor

Escritos naquela carta

Presentes naquela foto

Pisoteada na manifestação

Observada pela televisão

Expressas em  pinceladas

De uma atriz de pura ilusão 

Que nesse poema só queria mesmo encontrar sua redenção

.

(love is all we need)

.

O que não estava dito ali?

Dali, ela não sairia

E prali, ela sempre voltaria 

Na esperança de que um dia 

Ele, do meio daquela multidão digitalizada, viria

Impávido que nem Salvador Dali

Livre para amar

Para pintar novos (                  )

E pra tirá-la daquele eterno palco cíclico 

Ou será melhor ligar a TV e esperar por ali?

Copyright by Flavio Graff

​

​

​

 Cada macaco no seu galho!

Um só conseguia falar de coisas feias 

Pra onde quer que ele olhasse, ressabiado 

Eram feiuras pra todo lado 

Não imaginava que fora de si pudessem haver coisas tão belas

Não conseguia ficar calado 

Tudo que via era um fardo

E seguia assim, caminhando abalado 

Se sentindo sempre ferido com um dardo

.

Em seu ego machucado 

Achava que precisava descontar

Tudo que pensava não haver comprado

Desconto daqui, exígua 

Desconto dali, reclamava 

Barganhava pra se sentir menos pobre 

Mas na sua desvalia não sabia o que o faria nobre

. 

Com dificuldade 

Tirava o dardo enterrado 

Por longos tempos 

No seu couro amargo

Subia prontamente no muro largo

Que cercava o paraíso dos animais 

E já com o dardo na mão 

Estava pronto pra atirar e ferir o leopardo

Que, no entanto, era o rei de dar o salto certeiro 

Sem nunca se fazer de pardo

Era de odor verdadeiro 

Fragrância genuína, 

Diferente do alcoviteiro 

Porém, como aquele um não acertava o bicho por derradeiro 

Ficava desanimado 

Inconsolado, abria o berreiro 

.

O leopardo é gato esperto 

Traz em si a sabedoria 

Dos que escapam inteiros dos dardos que não lhe dizem respeito 

Carrega em seu peito 

Uma flor de direito 

E vê tudo sem os olhos do suspeito 

Seu caminhar desenhante provocava muito despeito 

Mas ele não era farsante 

Não desdenhava mais do que tinha o passante 

Ele pensava que o macaco em seus galhos vivia a vida em outro movimento – que são múltiplos

Achava tudo muito tocante 

Espertos macacos! 

Não estão presos a nada 

Mas sempre se balançam no ar com a afetividade da gravidade lunar

Enquanto que o que fala das coisas feias 

Em cima do muro ficava pesado, a rosnar 

Prensado, se fingindo equilibrar

Dos abusos de desautoridade 

Que vinham de si mesmo ao ruminar 

As pedras que ingerira ao vaticinar 

.

Os passarinhos são tão bonitinhos 

Já viram os azuis?

Eles são tão alegres sem motivo de ser 

Sem motivo de dar 

Sorrisos aos que os veem passar

Só pela simples vontade do ser em amar 

.

Viu como é fácil viver?

.

E já dizia o sábio ao amanhecer 

Observai os pássaros no céu 

Quando subir no seu muro pra exercer 

Inadvertido 

O julgar e o condenar

O excluir e o mortificar 

Experimente olhar para cima 

E não para as sombras

Irrefletidas do seu próprio eu ferido

Largado, desamado, armado com as bombas

Ignóbeis 

Que sem saber dos reais prazeres da vida 

Não vai gozando do belo que lhe rodeia a todo instante 

E sem saber o que de direito ele tem, odeia a todo o restante 

Que não lhe convém

.

Desce do muro rainha 

Desce do teu vendaval  

.

Eu quero mesmo é a doçura das minhas flores 

Que conversam comigo todo dia 

E me ensinam 

A cicatrizar 

A renascer 

A persistir 

A revolver 

A resolver 

A envolver 

A emudecer 

A embonitecer

A noite eu vou te tecer 

um lindo pijama de lírios 

só pra te aquecer 

E seus tormentos esquecer 

.

O que você quer, então, escolher pra viver?

A paz dos lírios dos campos

Dos pássaros no céu 

Dos macacos de galhos em galhos 

Desafiando a gravidade dos graves 

Dos leopardos verdadeiros 

Superando os entraves traiçoeiros 

Ou os dardos feridos, morteiros

Como insolentes pangaraves

Todos sorrateiros

.

Copyright by Flavio Graff

​

​

​

Ruínas solitárias de mim mesmo

Caminhamos pelos templos abandonados de nós mesmos

Somos tempos de miséria espiritual na qual 

Nos ferimos incessantes pelas trevas do não saber

Prosseguimos inconscientes sem perceber 

Que testemunhamos a nossa própria estagnação

Ignorância

Preconceito

Procrastinação

Incensados pelas torpezas do mundano prazer

Perdidos nos templos da contemplação fantasmática

De fugazes fantasias-fanáticas 

Prostrados como ruínas solitárias de si mesmos

Em um continuo inconstante desprazer

. 

Taí então a realidade do meu ser 

Apegado a tanta ganância, me fado infantil 

Entrevado em pura arrogância, me vendo hostil 

Embotado em tanto egoísmo, me faço mercantil 

Emudecido por tantos conflitos, me finjo viril 

Revoltado, pego minhas palavras e atiro-as a esmo como um poderoso fuzil 

.

E nesse desperdício incontido 

Me desespero, inconstante

Mas não o revelo a qualquer instante

Pois preciso esconde-lo de mim e de todo e qualquer passante 

E, assim, nesse caminhar arfante

Não cesso de olhar só pra mim 

Fascinado pelo meu ego excruciante

Me cego onde quero me ver obstinado farsante

E não deixo de pensar no meu prazer extasiante

De espírito tisnado, meliante

.

Me busco onde me perco 

Me sinto num cerco 

Onde a dor assim só aumenta meu esterco

A cada passo que tento me enganar, vem um tormento 

A cada medo que quero escamotear, um lamento 

Reclamar sem parar é o meu talento 

Apontar os erros sem me olhar, o meu fomento 

Culpar o outro sem cessar, meu incremento 

Odiar a vida sem me reinventar, um escapamento 

Estou tão cheio de tudo que me sinto flatulento 

Tudo ao meu redor está a afundar como num voo turbulento 

Fico banido, sem ar 

Como pedra afundando no mar 

Me sinto zunido, nojento 

A correnteza me arrasta

Mas não sei nem mesmo me governar, que desalento 

Mas exijo que o governador saiba não roubar o meu jumento

Ser ético e sobre o bem de todos preservar, que sacramento!

Onde quer que vou parar nesse pensamento?

Que arrombamento!

Por favor, me sugira então um outro movimento

.

Um momento

Noutro dia, que já foi hoje

Vi uma ruína de imensas pedras 

Construída há muitos séculos 

Mas que agora submergida no mar 

Eram apenas pedras sobre pedras 

Deterioradas pelo corrosivo salgar 

Devoradas pelo seu exclusivo rosnar 

São elas de um templo que não existe mais 

E, lá contemplativo, pensei da ruína ao mar: 

Ela já tanto presenciou nesses antigos tempos

Tanto que já não é mais, tanto que já foi 

Tanto que queríamos com desespero e loucura 

Que acabou, esvaneceu

Esqueceu-se de si mesma 

Desapareceu.

O que foi que aconteceu?

Com toda aquela bravura das senhoras e senhores do apogeu?

.

Mas eis que, de repente, vi por ali rondar 

O mesmo vulto de outrora

Vestido em mentirosa brancura

Que agora te apavora

Circundando aquelas precárias pedras aquárias

Era ele um morto-vivo carregando os fantasmas de Aurora

Com a mesma ansiedade

Sem a mesma ternura

Que sem demora evapora

Sem ficar, sem amar 

Sem perceber, sem clamar 

Sem permanecer, nem sequer acalmar

Escurecendo o alvorecer dos novos tempos 

Em pura loucura

Apenas por não saber se doar

Que demora!

Ele ainda chora

.

Tai que eu via os mesmos velhos egoísmos 

E os mesmos afogados aforismos 

Sem se sequer percebessem seus complexos abismos

.

E é ai que eu me pergunto: 

Até quando preservar essas ruínas de si mesmo? 

Até quando manter os altares da sedução perdidos a esmo?

Quanto tempo ainda olhar pra fora buscando o que só dentro encontrarei

Na solidão de mim mesmo?

Pois como diria a poeta 

Lá mesmo esqueci que o destino 

Sempre me quis só 

.

Sem saber que pra se estar só 

Num deserto, sem saudades 

Sem remorso 

Só…

Sem amarras 

É preciso desapego

Pra alçar voos leves 

É preciso aceitação

Pra se desprender

Das pedras arruinadas

Das ilusórias paixões 

Dos templos emporcalhados

De tantas distorções 

.

E pra se saber onde pisar

É preciso se estar humildade

E assim se deixar de ter

As inconscientes convulsões 

É preciso se estar renúncia

Pra se estar e integrar

Às desconhecidas imensidões 

Já que só a consciência clara

Entregará indubitável paz aos corações 

​

Copyright by Flavio Graff

​

​

​